Supongo toca abandonar otro nido, otro espacio, otro marco, otro cuento perdido. Otra oportunidad de ganar este partido
que llamamos vida. Sin prisa, con pausa, con penas, con glorias, con la mirada alta hacia al mañana. Otra ciudad, pero mismas zapatillas, mismos callos mismas caricias.
Supongo que no toca estar triste. Pero lloro, imploro y contemplo el tiempo que pasamos en estas sábanas de insomnio. Al borde del todo, al filo de la nada, el abismo siempre nos devuelve la mirada.
Y da vértigo, sí, como una cascada empapando las palabras que mantengo calladas con la nostalgia y la morriña del ayer sabiendo que las aguas del mañana nunca serán el Júcar.
